CON PROBLEMAS DE IDENTIDAD

Mi madre es de Huesca y mi padre de Huelva, tengo dos hermanos de Zaragoza y yo nací en Madrid. La ciudad con menos identidad que conozco. Esto no es malo, simplemente significa que reúne tantas identidades que le cuesta definirse. Es dificil encontrar un madrileño de segunda generación, ya no digo de tercera. Yo no sé bailar el chotis y cuando digo que soy de Barrio de Salamanca, lo digo para vacilar porque sólo estuve allí cuando nací. No digo exg-que (tono Bono), ni he visitado El Palacio de Oriente. Sí me gusta el rastro y los bocadillos de calamares, su ajetreo, la plaza mayor en Navidad y "Chencho de La Gran Familia", me gusta pasear por Fuencarral, la calle Huertas y los colores de Sol (antes de que Gallardón lo pusiera bocarriba - en otro momento hablaré de las obras de la M-30). Madrid es tan impersonal, como heterogéneas son sus gentes. Dice mi novio que los rasgos de mi cara son raros, direfentes... y no tengo claro que eso sea un piropo. Tampoco tengo claro a mis años de dónde soy porque tengo la suerte de sentirme a gusto en casi todos los sitios y una facilidad pasmosa para que se me peguen los acentos. Es hablar de Los Monegros y me pongo con los brazos en jarra cantando: "La Virgen de Pilar diceee, que no quiere ser francesaaa, que quiere ser capitana de la tropa aragonesa". Por no mencionar mi amor por Cádiz, que para volver con frecuencia, busqué un novio gaditano y desde entonces, ironías de la vida, voy sólo dos veces al año. Para conocer la Galicia profunda, hice el Camino de Santiago; me he enamorado de la Vera de Cáceres; me gusta la fuente agria de Puertollano; la luz de Barcelona y las noches de Ibiza y Alicante... Lo único que tengo claro hoy, es que Madrid y yo tenemos más en común de lo que imaginaba: problemas de identidad.