"Juego de velas en Murcia"
Procuro no pensar demasiado en las cosas que me hacen daño. No sé si es una postura cobarde e incluso inmadura, pero a veces pensar demasiado no me ayuda a crecer y avanzar.
Sin embargo hay historias que oyes la primera vez y no quieres escuchar: historias escalofriantes por las que prefieres pasar de puntillas, y el informativo de las 14h. se encarga de sacar en titulares, lo repiten en el avance de las 17h. y mientras cenas una tortilla con queso, se convierte en el postre de las 21h. Al final te rindes y escuchas la terrible actualidad, morbosa y triste del telediario, y compruebas que reúne las tres “S” para triunfar: sexo, sangre y sensacionalismo. Las tres "S" que combinadas con un poco de talento (o no), te convierten en el rey de las audiencias.
“Un hombre, de 88 años, acuchilla a su mujer y se intenta suicidar sin éxito”. Algunos se olvidan del nombre de la mujer y dicen que es la víctima 60 de violencia de género en lo que va de año. Otros amplían la información y cuentan que la mujer llevaba cuatro años postrada en la cama, enferma y al cuidado de su marido que octogenario, cada vez se valía menos para atenderle y cuidarse a sí mismo. No, no quiero escuchar la noticia, aunque no por ello dejará de existir. Los hechos son lo que son, pero si los desoigo, evitaré inventarme sus vidas y hacerlas mías. Igual que inventamos nuestra “Silvie”. No quiero escuchar porque duele pensar en el dolor de ese matrimonio de Oro.
Hoy he entrevistado a la presidenta de una asociación contra la violencia de género y me he quedado tan helada como sus frías palabras. Ante la pregunta: “Si una mujer en dificultades quiere denunciar ¿qué pasos debe seguir?” Respuesta (tono institucional-pre-electoral): “Sólo tiene que llamar al móvil 609 55… y la pondremos en contacto con profesionales, que le harán un peritaje para examinar el alcance...”. El alcance ¿de qué? ¿del maltrato?, ¿de daño psicológico?¿de su dolor?. Pregunto: ¿No querrá que primero le escuchen y luego le examinen?Y respecto al peritaje: ¿Le mirarán los frenos, el aceite, estimarán el valor del robo…? ¿Acudirá MAFRE o LA MUTUA MADRILEÑA a valorar los daños?
Me sorprende también escuchar “Violencia de género”. Ya sé que hay que inventarse nombres para saber de qué hablamos, pero yo preferiría en un alarde de anhelada igualdad de sexos hablar de “Violencia familiar”, aunque por cada 10 mujeres maltratadas haya un solo hombre, porque sin querer frivolizar estaríamos más cerca de la igualdad (al menos verbal) y la objetividad (inexistente).
Silvie es tan provocadora que incluso desde la lejanía y siendo sólo una pequeña silueta en el balcón de un hostal de Barcelona se convierte en marioneta. Su provocación no se debe a su escasa ropa, más bien a lo poco que sabemos de ella. Son muchos los que acaban rendidos a sus pies y se retan a conquistarla con su mejor arma: la palabra escrita. Para los valientes... mi enhorabuena. Tenemos una Silvie y muchas vidas, quizás tantas como nos gustaría vivir.
Silvie según Deni. Silvie según F.A. Silvie según K.
Os presento a "mi" Silvie
Y ahí estás tú. Preguntándote si de nuevo te has vuelto a equivocar dejando que se vaya. Sí esta vez será la última que la verás pasear descalza por tu casa, poner ese disco que tanto le gusta al despertar y tomarse un zumo por las mañanas.
Un día más te ha preguntado cuánto tiempo tendrá que esperar y de nuevo tu silencio y un giro en la conversación han sido la respuesta.
Ella fumó nerviosa el último cigarro antes de marcharse, probablemente a llorarte un día más y tú solo sabrás sentirlo el tiempo que su perfume impregne las sábanas. Sabes que cuando ella llega, una luz especial invade tu salón y sin embargo es cuando la echas de más. Te gusta sentirla en el pasado, también en el futuro. Pero el presente es tuyo, sólo tuyo. Compartir el presente con ella supondría descabalar tu vida, tan organizada, tan perfecta, tan…sola.
Una vez más ella perderá una horquilla en la habitación, que tú colgarás en la cortina. Y ya van siete. Una vez más romperá contigo con la mirada y un beso seco en la mitad de la boca y tú no harás nada para evitarlo, porque sabes que cuando la eches de menos, volverá a tu lado sin pedirte explicaciones.
Por unos minutos la conciencia dialogará contigo para mostrar tu injusticia, mientras en la radio sonará Serrat. La conciencia deberá pedir cita con tu secretaria. “Al techo le hace falta una mano de pintura”, canta Joan Manuel. Mirarás tu techo y descubrirás una gotera, una enorme y negra gotera que invade el salón y que te recuerda lo sólo que estás ahora que Silvie se ha ido. Otra vez. En el fondo sabes, que ella se cansará de tus inseguridades, de tu querer a medias, de tu falta de compromiso. Sabes que tarde o temprano descubrirá tu estrategia de ratón y con el corazón partido se marchará para siempre. Quizás a Barcelona, esa ciudad que tanto ama por su luz y olor a sal, por su mar mediterráneo abierto al infinito y su divertida forma de dibujar el arte en las calles.
Tan bella, tan dulce, tan rubia…Silvie. Entonces, sólo te quedará llorar su ausencia. Y esta vez estarás solo, sólo con tu gotera.
Recuerdo cuando miraba los álbumes de fotos de mi hermana y me partía de risa ¡Vaya pintas!¿de verdad salías así de casa? Y eso no era lo peor: lo peor era que se veían guapísimos con esos calentadores en las piernas, esos cuellos barco, y esa cinta fucsia y dorada alrededor de la cabeza, estilo indio. Ver un álbum de los 80 es como repasar los casting para la película “Fama”.
El caso es que los años pasan para esas fotos y para otras: las mías. Llegamos a los 90´, repaso mis albumes, veo fotos y ya no hacen tanta gracia. O sí.
Pasamos de la falda negra, estilo cinturón, y las camisolas trasparentes, a los pantalones pitillos y las camisas de leñador. Pasamos de escuchar a REM, y “losing my religion”, a Nirvana o Gun´s and Roses. Pasamos de las camisetas tintadas en casa, a los blusones hippies. Hoy miro esas fotos que parecen las de mis hermanos, y la protagonista soy yo con cara de tener buen gusto vistiendo. Esto ciertamente… me preocupa un poco. Porque hoy llevo un abrigo que parece el de mi madre recién casada, un jersey con mangas japonesas, de nuevo un patalón pitillo, y cinturones anchos. Entonces... ¿para qué decir cada mañana “qué me pongo hoy”, si vistamos como vistamos será lo hortera del mañana?.
Quizás haya que esperar el tiempo suficiente para que vuelva a estar de moda. Por si acaso lo guardadé. A lo mejor la ropa que llevó hoy les encantará dentro de 15 años a mis sobrinas. Ya lo decían los filósofos: “Nada nuevo bajo el sol”.
Siempre me gustó la mitología griega, pero lo cierto es que hacía muchos años que mi interés lo había aparcado en algún lugar de la memoria, donde residen los gustos, deseos y emociones. Sin embargo y aunque, durante un tiempo intenté entender los culebrones mitológicos que siempre me obligaban a dibujar un árbol genealógico, igual que cuando leí "100 años de Soledad", o las enmarañadas historias de "La Colmena", nunca había dado con el mito de Pigmalión. Hasta ayer.
“Mi querido Pigmalión era un hombre polifacético que sustentaba la corona de Chipre, con bondad y sabiduría. Durante mucho tiempo nuestro rey buscó una bella y perfecta mujer de la que enamorarse y que nunca apareció. Con el paso de tiempo, la soledad le devoraba y el rey volcó su tiempo y energías en el arte. Creó una estatua de marfil tan joven, perfecta y hermosa, que acabó enamorándose de ella y la bautizó Galatea. En una de las grandes celebraciones en honor a la diosa Venus, Pigmalión suplicó a la diosa que diera vida a su amada estatua. Al volver a casa de la fiesta, con desasosiego y el alma apenada, contempló la estatua durante horas sin poder evitar besarla. ¡Era maravillosa! ¡Si cobrase vida!- pensó...
Al acercar sus labios, Pigmalión ya no sintió el frío del marfil, sino una suave y cálida piel. Volvió a besarla y la estatua cobró vida, enamorándose perdidamente de su creador”.
Durante unos minutos Pigmalión se convirtió en el protagonista de un seminario sobre optimización de ventas que lejos de darnos la fórmula secreta para triunfar en las ventas, nos ofrecía una interesante sugerencia, aplicable a nuestra vida: si manteníamos las ilusiones de quienes queremos, o con los que trabajamos a diario, si les motivamos y confiamos en su “buena conducta”, ésta tenderá a repetirse.
Tras esta anécdota, vino un decálogo del tipo: elogia a tres personas al menos una vez a día, mira a los ojos a la gente; se valiente; aprende a decir no; no tomes decisiones enojado, etc. Evidencias olvidadas, que aparcamos en el día a día.
No sé si habré aprendido algo más sobre ventas, clientes, o cierres, pero seguro que vuelvo más motivada. Supongo que es el resultado de que este curso de formación lo dirija un psicólogo.
Y llega el otoño que me trae nuevas lluvias y me mojo, y parecen las mismas. Y me bañan y se llevan lo malo, y mojan los caminos que recorro contigo donde renace la hierba y se queda tu pisada. 
Cuando pasé por la facultad de periodismo, uno de los primeros axiomas que oí es que para ser periodista es necesario ser curioso por todo y pensé: “si es sólo por esto, ya tengo veinte créditos antes de empezar”.
Una epidemia se está extendiendo alrededor mío: el desamor.
Muchas de las parejas que he visto felizmente empezar, crecer, desarrollarse, superar crisis, crecer, desarrollarse, superar crisis… han decidido morir. Entonces yo me pregunto: ¿Qué está pasando? ¿Cómo ha entrado este virus?¿Por qué es tan frágil el amor humano?. Algunas respuestas pueden ser:
es mejor un silencio o una pausa, cuando lo que vas a decir no es interesante... o es demasiado raro para que lo entienda alguien que no seas tú. 
Últimamente no tengo nada claro cómo soy y menos... quién soy. No es fruto del desconocimiento de mi foro interno, sino de cómo me perciben los demás o qué les transmito. 
Doña Dora, como así la oír llamar siempre en mi casa, falleció hace unos meses a la edad de 100 años. Era una mujer muy especial que hasta los noventa y poco, leía sin gafas libros gordos y de letra pequeña, sentada en una escalera, iluminada sólo por la luz que se colaba por el tragaluz de su casa. Recuerdo que siempre estaba arreglada en casa, con su falda tres cuartos y su blusa blanca, calzaba tacones y se recogía, coqueta, su larga melena en un moño lateral. Doña Dora vivía en la casa, que se conocía como la antigua farmacia del pueblo, y que conservaba esa típica decoración de principios de siglo. Recuerdo, que sólo subí una vez al segundo piso de esa casa señorial en la que tantas veces jugué de niña, y tenía un miedo tremendo a romper cualquiera de las reliquias que vestían el salón principal, hecho todo de porcelana china o eso parecía por su delicada apariencia.
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